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1946. Marie, la demoiselle des Bories, est revenue comme institutrice dans son village natal, au coeur de la Corrèze. Femme de médecin, mère de quatre enfants, elle est l'une des personnalités de la région. Les années d'après-guerre s'annoncent réparatrices. Mais une ombre rôde : un corbeau accuse le couple d'ignominies durant l'Occupation. Haine ? Jalousie ? Vengeance ? Marie doit à tout prix identifier son détracteur et chasser ce cauchemar.

Papa est mort hier dans le château portant son nom, Fortjoie. Et maintenant, c'est à nous, mes sours et moi, de tout faire pour respecter son dernier vou : conserver le domaine et, surtout, continuer à y accueillir des jeunes peintres. Pas facile avec des comptes en banque vides et un château qui tombe en ruine. Heureusement, on peut compter sur nos artistes pour nous aider en mettant leur talent à la disposition des belles et riches dames de Poitiers. Mais, dans le secret des ateliers, des intrigues se nouent.
Scandale, vengeance : cette fois, est-ce la mort de Fortjoie ? Rire, insolence, plaisir de vivre et d'aimer sont au coeur de ce roman joyeusement libertin. Une bouffée d'air frais dans un monde triste et grincheux.

Jusqu’où peut-on aller pour aider un ami ? Lorsque l’adorable fillette de son voisin pakistanais, Hadiyyah, est enlevée par sa mère, puis kidnappée sur un marché toscan, le sergent Barbara Havers ne se pose même pas la question. Elle ira jusqu’au bout. Quitte à flirter avec l’illégalité, frayer avec de louches personnages, manipuler les tabloïds et entraîner l’ami et célèbre inspecteur Thomas Lynley dans une affaire qui se révélera bien plus complexe qu’un simple enlèvement.
Sous le soleil de l’Italie ou la grisaille de Londres, l’enfer est toujours pavé de bonnes intentionsà

Communiste et charmeur, cégétiste et volage : tel était Lulu, mon père. Menteur aussi, un peu, beaucoup, passionnément, pour couvrir ses frasques, mais aussi pour rendre la vie plus belle et inattendue. Lulu avait toujours une grève à organiser ou des affiches à placarder. La nuit venue, il nous embrigadait, ma mère, mon frère et moi, et nous l'aurions suivi au bout du monde en trimballant nos seaux de colle et nos pinceaux.
Il nous faisait partager ses rêves, nous étions unis, nous étions heureux. Evidemment, un jour, les lendemains qui chantent se sont réduits à l'achat d'une nouvelle voiture, et Che Guevara a fini imprimé sur un tee-shirt. Le clan allait-il survivre à l'érosion de son idéal et aux aventures amoureuses que Lulu avait de plus en plus de mal à cacher ? Collègues, voisines, amies ; brunes, blondes, rousses : ses goûts étaient éclectiques.
Lulu était très ouvert d'esprit. Sans nous en rendre compte, nous avions dansé sur un volcan. L'éruption était inévitable.

"Adamsberg attrapa son téléphone, écarta une pile de dossiers et posa les pieds sur sa table, s'inclinant dans son fauteuil. Il avait à peine fermé l'oeil cette nuit, une de ses soeurs ayant contracté une pneumonie, dieu sait comment. La femme du 33 bis ? demanda-t-il. Veines ouvertes dans la baignoire ? Pourquoi tu m'emmerdes avec ça à 9 heures du matin, Bourlin ? D'après les rapports internes, il s'agit d'un suicide avéré.
Tu as des doutes ? Adamsberg aimait bien le commissaire Bourlin. Grand mangeur grand fumeur grand buveur, en éruption perpétuelle, vivant à plein régime en rasant les gouffres, dur comme pierre et bouclé comme un jeune agneau, c'était un résistant à respecter, qui serait encore à son poste à cent ans. Le juge Vermillon, le nouveau magistrat zélé, est sur moi comme une tique, dit Bourlin. Tu sais ce que ça fait, les tiques ?".
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